Nestas masmorras há uma guerra, sobre a qual não há armistício algum. Onde o sangue se põe sobre telas como jamais vi. Há uma trava inescrupulosa que referte-se ao tris dessa funambulesca existência. A balbúrdia flui por essas veias outra vez: e é a escrutínio que a sanidade abandona este alguém. Um fim paira sobre redomas lacradas que a si próprias não podem decifrar. Entre o penúltimo passo e o fim repousa todo um ano sideral: amargo e maleficente. S.