Nestas masmorras há uma guerra, sobre a qual não há armistício algum. Onde o sangue se põe sobre telas como jamais vi. Há uma trava inescrupulosa que referte-se ao tris dessa funambulesca existência. A balbúrdia flui por essas veias outra vez: e é a escrutínio que a sanidade abandona este alguém. Um fim paira sobre redomas lacradas que a si próprias não podem decifrar. Entre o penúltimo passo e o fim repousa todo um ano sideral: amargo e maleficente. S.
"Há um pássaro azul em meu peito que quer sair mas sou duro demais com ele, eu digo, fique aí, não deixarei que ninguém o veja. Há um pássaro azul em meu peito que quer sair, mas eu despejo uísque sobre ele e inalo fumaça de cigarro, e as putas e os atendentes dos bares e das mercearias nunca saberão que ele está lá dentro. Há um pássaro azul em meu peito que quer sair, mas sou duro demais com ele eu digo, fique aí, quer acabar comigo? Quer foder com minha escrita? Quer arruinar a minha vida? Há um pássaro azul em meu peito que quer sair, mas sou bastante esperto, deixo que ele saia somente em algumas noites quando todos estão dormindo. Eu digo, sei que você está aí, então não fique triste. Depois o coloco de volta em seu lugar, mas ele ainda canta um pouquinho lá dentro, não deixo que morra completamente. E nós dormimos juntos, assim, com nosso pacto secreto e isto é bom o suficiente para fazer um homem chorar, mas eu não choro, e você?”
— Charles Bukowski. (via oxigenio-dapalavra)
"O choro pode durar uma noite, mas a alegria vem pela manhã.”
— Salmos 30:5. (via inverbos)
